tag:blogger.com,1999:blog-8408341859694447652024-03-08T10:28:08.641+01:00La leyenda extintaAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/08996162602481600570noreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-13200331566448323512025-05-27T20:11:00.000+02:002014-05-29T22:19:52.321+02:00Bienvenidos. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Damas y caballeros, permítanme unas presentaciones antes de comenzar: a vuestro servicio Sempiterno y LAlighierina. Somos dos escritores nóveles que cultivamos la literatura fantástica desde hace ya unos pocos años, tanto relatos breves como nuestros grandes proyectos; todo ello lo podréis ir descubriendo aquí.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Os damos un cordial saludo y os invitamos a adentraros en este mundo creado exclusivamente para vosotros, los lectores. "La leyenda extinta" es un espacio donde encontrareis una amplitud de relatos por parte de cada uno de los autores y, poco a poco, según vayamos avanzando iremos añadiendo temas nuevos e interesantes a tratar: desde curiosidades de los propios escritores hasta debates sobre libros o adaptaciones cinematográficas en las que podréis participar. Queremos que esto no sea un simple blog de literatura, donde solo entres a leer un rato; nuestro objetivo es hacer llegar esta cultura al mundo, así como nuestra opinión sobre diversos temas relacionados, siempre manteniendo al lector en contacto con el autor.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Iremos enseñando algunos de nuestras ideas más ambiciosas para que las critiquéis y nos ayudéis a mejorar como literatos; también nos iremos enzarzando en nuevos retos personales o aceptando algunos que vosotros propongáis. <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Por todo esto os pedimos ayuda para que el blog crezca y se expanda.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Esperamos que haya quedado claro el funcionamiento y, sobre todo, que os haya interesado después de esta parrafada.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div style="margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Ya solo nos queda daros la bienvenida a<span class="apple-converted-space"> </span><b>"La leyenda extinta"</b>.</span></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08996162602481600570noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-65314380068859907272014-09-06T03:19:00.002+02:002014-09-06T03:27:33.952+02:00Canción de Cuna (I) <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Cayó sobre el suelo de mármol,
frío y blanco. Un grifo había quedado abierto, y las gotas al caer marcaban el
tiempo como un metrónomo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Se sentía como una canción de
cuna inacabada. Las corcheas caían de sus ojos; pequeños riachuelos negros manchados con
sombra de ojos y rímel. Sentía en el corazón lo mismo que cuando se le quedaba
la pierna dormida, le dolía a cuchilladas con cada uno de los latidos
acelerados. Cerró los ojos y apoyó la cabeza contra la pared. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Quería dibujar un pentagrama de
caricias en su espalda, formar una clave de sol entre sus brazos, escribir con
él una melodía de besos. Quería gritar, romper los silencios que manchaban su
fantasía. Acelerar el compás. Quería crear con él un mundo menos frío, cubierto
de gotitas de pintura en el parqué. Con su risa de banda sonora en una sinfonía
interminable. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Pero nunca sería la balada que él entonaría. Su compositor la había olvidado
en un cajón; un papel arrugado lleno de tachones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Escondió la cabeza entre las
manos cuando alguien abrió la puerta y entró en el baño. Él se sentó a su lado
y pasó un brazo por encima de sus hombros, atrayéndola hacía su pecho. Olía
como las notas agudas de un piano. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Rompió a llorar más fuerte.<o:p></o:p></span></div>
</div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-63585117101544289962014-08-28T17:08:00.000+02:002014-08-28T17:16:14.246+02:00La noche en Berlín II<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
Pasé los días siguientes deambulando por las estrechas y
sinuosas callejuelas de aquella Berlín dividida, hasta que la debilidad de
aquel cuerpo infantil empezó a agravarse. Apenas había probado bocado desde el
incidente. El sentimiento de venganza me alimentaba, me guiaba, me permitía
seguir vivo en un mundo destrozado y carente de sentido; pero empezaba a cruzar
los límites de la inanición.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
A regañadientes me obligué a volver a casa después de una
búsqueda nada fructífera, al menos para coger un poco de comida y tomar el
camino de una nueva vida, la vida del vagabundo. Cuando estaba a pocos metros
de la entrada vi que unos cuantos hombres salían de dentro, parecían policías,
era lógico, pero no caí en la cuenta de aquello hasta que lo tuve delante de
mis narices. Decidí ir por la parte de atrás, mi casa gozaba de un amplio
jardín, pocas casas lo tenían. Podría considerarse que eramos afortunados, una
familia adinerada gracias al alto, aunque no por ello menos cuestionable,
puesto de mi padre en el gobierno de la ciudad. El caso es que el jardín era
una zona amplia por la que sería fácil colarse pasando desapercibido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Al llegar a la parte trasera me asomé por el resquicio de la
puerta para ver si había alguien en la cocina. No me sorprendió lo que vi, sino
lo que comencé a sentir. Separé poco a poco la mano del marco y la giré para contemplar
con terror aquel líquido rojo que resbalaba viscoso y goteaba contra el suelo.
Al apartarme sobresaltado me di cuenta de que todo estaba lleno de aquel
liquido, era una visión espeluznante.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me aventuré al interior de la vivienda. Ya en su interior oí voces que provenían del salón. Llegué, observé y escuché desde el umbral.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> -</span>Otra víctima más en el mismo lugar. Ya van tres
contando con la mujer.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
-</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> - </span><!--[endif]-->Mis hombres no quieren seguir vigilando esta
zona- comentó una segunda voz-. Les he mandado a sus casas, ahora está solo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El primer hombre hundió el rostro entre sus manos y alzó la
mirada hacia donde me encontraba. Al distinguirme entre las sombras esbozó una
pequeña sonrisa de suficiencia.</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 7pt; text-indent: -18pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 7pt; text-indent: -18pt;"> - </span><span style="text-indent: -18pt;">Mira quien tenemos aquí, eres el pequeño Raynald,
¿verdad? Nos preguntábamos donde te habías metido.</span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Se hizo un silencio
tenso que el mismo se encargo de romper.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> -</span><!--[endif]-->Vamos acércate- dijo haciendo un ademán con la
mano, invitándome a entrar en mi propio salón.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Al cruzar el umbral la luz de la habitación me inundó los
ojos. Reconocí al segundo hombre, era el jefe de policía, un hombre con un
cuerpo que era el vestigio de la fuerza que había gozado en su juventud y un
bigote imponente que hacía juego con su cara de pocos amigos. El otro, el de
las palabras “amables”, era un completo desconocido. Aun así no era ninguno de
los dos hombres el que atraía mi atención sino un tercero que se encontraba
tumbado en el sofá, con la mirada perdida y la piel más pálida que había visto
jamás.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> - </span><!--[endif]-->¿Dónde está tu padre, chico?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt;"> - </span><!--[endif]-->Ich möchte auch wissen.<o:p></o:p></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08996162602481600570noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-81694494520294606522014-08-16T20:34:00.000+02:002014-08-16T20:34:57.578+02:00La noche en Berlín I<div class="MsoNormal">
Me llamo Raynard Müller y nací en Berlín en 1964, una ciudad
dividida 3 años antes. Vivía con mi familia al este del gran muro. Mi padre
trabajaba para el gobierno soviético y me inculcó su ideología desde que era un
chiquillo, aunque yo deje de ser influenciable muy pronto para su descontento.
Muchos alemanes le consideraban un traidor a su patria y yo empecé a
preguntarme el porque a una temprana edad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Una noche, el día de mi décimo cumpleaños, volví a casa un
poco más tarde de lo habitual porque mi madre me había dejado quedarme a jugar
al fútbol con uno de mis mejores amigos. Volvía muy contento y lleno de barro
como siempre, sabía que se iba a poner hecha un basilisco peroaquella noche no me importaba. Cuando llegué a casa todo estaba muy silencioso, era
rarísimo, mis padres eran dos personas que se pasaban el día discutiendo y que
se hablaban gritando para cualquier cosa. Mi madre era una persona muy buena y
tranquila, mi padre era el único que conseguía sacarla de sus casillas, aunque
era un don que no solo desarrollaba con ella, solía poner de los nervios a casi
cualquier persona con la que hablaba; otra de las razones para que no gozara de
mi simpatía. Fui a la cocina y vi la cena preparada, pero aún no había aparecido
nadie para recibirme. Cogí el plato y me dirigí a la mesa del salón para
sentarme a esperar a mamá. Cuando entré no pude evitar que el plato resbalase de entre mis dedos y cayese
haciéndose añicos contra el suelo y esparciendo su contenido en todas
direcciones. Pasé un largo rato allí de pie sin poder dar un solo paso. En cuanto mis músculos volvieron a funcionar corrí hacia el cuerpo
inmóvil de mi madre, me puse de rodillas y la abrace sin saber que sentir en mi
interior, me apoye contra su pecho y entonces las lágrimas empezaron a caer por
mi mejilla sin control. Unos gritos desgarradores salieron de mi garganta
mientras lloraba desconsoladamente sobre el cuerpo inerte de la mujer mas
importante de mi vida, la suplicaba que me hablara, que volviese a llamarme “meine
kleine” con su suave y dulce voz. Pero jamás volvió a pronunciar una sola
palabra.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Poco a poco, mientras mis lágrimas empapaban el pálido rostro
de mi madre, la tristeza comenzó a convertirse en rabia y en odio. Yo sabía que
no podía haber otro culpable más que uno, alguien que casualmente no se
encontraba allí cuando debería hacerlo. Me fui de casa antes de que llegasen
las autoridades pertinentes. Dejando la casa de mi niñez atrás, con 10 años
recién cumplidos, me perdí por las calles de Berlín, huérfano y con un único
sentimiento, la venganza.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
-Ich werde meinen Vater töten.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08996162602481600570noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-21153821065233158962014-08-15T18:15:00.001+02:002014-08-15T18:15:06.580+02:00Siempre tuyo. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
El café estaba empezando a quedarse frío, pero a la señora Lara le importaba. <br />
Todos los martes por la tarde desde hacía tres meses, en mi visita a la residencia de ancianos, me sentaba con una entrañable ancianita de setenta y siete años y alzhéimer que me confundió con su nieto el primer día. Mi trabajo como voluntario allí, aparte de ayudarles a tomar la merienda, consistía en sentarme con ellos y hacerles la compañía que sus familiares no les proporcionaba. Así que a las siete de la tarde, me sentaba en el viejo sofá granate y escuchaba como me contaban sus batallitas. Me fijé por primera vez en la señora de la ventana cuando la señora a la que yo cuidaba me preguntaba por quinta vez si sabía que los tomates eran frutas.<br />
La señora Lara entraba en el salón de las visitas todos los días a las seis y media, a esperar que llegaran sus familiares. Para cuando llegaba, con los apuntes de la universidad a medio guardar en mi desgastada mochila, ella ya estaba frente a la ventana. Diariamente se sentaba en una mecedora con un café solo y un sobre encima de la mesita que tenía delante. Vestía como de luto, con un vestido negro como los que suelen salir en las películas o series de postguerra, unos zuecos también negros y el pelo pulcramente recogido. Después de una hora y media de quietud y de miradas que se perdían a través del cristal, cogía con sus manos encallecidas el sobre y lo abría. Aquel día lluvioso de Marzo no se había saltado ningún paso de aquel ritual que yo observaba de reojo, sin perderme detalle. Matilde, como se llamaba la señora que cuidaba, aquel día me había llamado papa, y me estaba preguntando que si podía salir a jugar con Nuala, la que fue su perrita de la infancia. <br />
— Me he portado bien. ¿Podré salir? No se ha vuelto a escuchar ningún bum.<br />
Aquella ancianita me partía el corazón, y más me lo partía que se viese encerrada en un asilo de los años noventa, con olor a humedad, y paredes amarillas mal pintadas. <br />
— Mañana, tal vez.<br />
— ¿Me lo prometes?<br />
— Te lo prometo. — La conteste a sabiendas de que en media hora se le habría olvidado. <br />
Seguí escuchando la descripción que tantas veces había escuchado sobre Nuala, y giré el cuello, olvidándome de lo que el termino discreción significaba, para mirar a la Señora Lara. Se había colocado unas pequeñas gafas de montura negra sobre el puente desviado de la nariz, y había dejado el robre rasgado al lado de la taza fría de café. Intentaba captar todos los detalles que pudiesen desvelarme que eran aquellos sobres que, día tras día, rasgaba, leía y abandonaba en la mesa. Sé que, de haber sido otra persona, al tercer día cuando todos hubiesen salido de la habitación de camino al comedor, habría cogido una de aquellas cartas y habría salido de dudas, pero me había estado controlando. Hasta aquel día. Esperé pacientemente hasta que el reloj de cuco dio las nueve y entonces acompañe a los ancianos a por su cena. Miré con tristeza las mesas y sillas y me dije que había sido muy generoso llamando a aquella salita destartalada comedor. Di un beso en la arrugada mejilla de aquella que ya consideraba mi propia abuela, y salí por la puerta. <br />
— Adios Adolfo. Da recuerdos a los niños.— Que ternura me daba aquella voz quebrada. <br />
Sonreí y levanté una mano mientras salía por la puerta y suspiraba. <br />
Ya de vuelta en la salita, cogí sin que nadie se diese cuenta la carta y el sobre y me fui a casa. En el trayecto por el metro fui barajando las posibilidades de lo que aquello podía ser. <<Probablemente la carta que un hijo le mande diariamente, con escusas sobre porqué no podrá ir a verla>> Me aseguré para tratar de calmar las dudas y el nerviosismo que casi me hacen saltarme la parada. Llegué y, arrojando las cosas sobre el sofá, me senté. Primero miré el sobre. Estaba hecho de un papel amarillento, muy ligero y que parecía romperse con la mirada. Tamborileé con los dedos en el brazo de la silla. No reconocí el sello. Ansioso abrí la carta. Estaba escrita a mano sobre un papel de la misma consistencia que el sobre. Leí. <br />
<i><br /></i>
<i>Lunes 6 de Mayo,</i><i> 1941 </i><br />
<div style="text-align: center;">
<i>Querida Maria de la Merced: Te escribo esto sin saber si te llegará algún día. Aquí en las trincheras todo esta cuadriculado. No nos dejan mandar cartas a nuestras familias informando. Así que tan solo te diré, que esta carta diaria que te escribo me ayuda a conservar las fuerzas y los ánimos, que aquí empiezan a escasear. Sueño con volver a casa, a tus brazos y a tus dulces besos. Espero encontrarte algún día, si no en esta vida, en la siguiente. </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Siempre tuyo. </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Miguel Ángel. </i></div>
<div style="text-align: right;">
<i> </i></div>
Aquella noche no dormí pensando en las palabras que acababa de leer. Pasé toda la semana deseando que llegase el siguiente martes. <br />
Entré por la puerta y, tras darle un beso en la mejilla a Matilde, me acerque a la señora Lara.<br />
— ¿Volvió? — Me miró a la cara y después la mano, donde llevaba su carta.<br />
— No. <br />
Volvió a mirar por la ventana. No parecía enfadada. Sentía lastima por ella. Tenía los ojos verdes acuosos. <br />
— ¿Qué pasó? ¿Por qué lee estas cartas ahora? ¿Por qué abre una cada día?<br />
Silencio. Me daba miedo repetir la pregunta.<br />
— Esas cartas nunca me llegaron, el ejército debía de retenerlas. — Miré por la ventana yo también mientras ella hacía una pausa. No llovía, pero el cielo tenía un color plomizo. — Hace dos años vinieron unos funcionarios, trajeron una caja entera con estas cartas. Todos los días desde entonces, me siento aquí, pido un café como le gustaba a él y espero a que aparezca por aquella puerta. — Vi una pequeña reja negra de metal, que daba a un muro. — Después de una hora y media, cuando ya sé que ese día no aparecerá. Leo la carta que me mandó.<br />
— Aquella puerta da a una tapia. No se puede entrar o salir por allí. <br />
Giró el cuello para mirarme y esbozo una pequeña sonrisa que lleno su rostro de todavía más arrugas. Se me paró un momento el corazón, y entonces dijo:<br />
— Entonces ya sabes qué día vendrá a buscarme. </div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-85303322976609658292014-08-04T13:12:00.000+02:002014-08-04T14:14:43.140+02:00Lightbringer<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
“Se levantará una era de oscuridad eterna, las tinieblas
engullirán todo a su paso y solo un punto de esperanza brillara en su centro con
una luz cegadora” dicta la leyenda. En esos tiempos la tiranía se apoderaba del mundo y todos ansiaban la llegada
del iluminado, aquel que, según la profecía, les libraría del mal que lo asolaba …</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-Esos cobardes pagaran por lo que me hicieron, por lo que le
hicieron a mi mundo. Llego la hora de la caza, la hora de que todo vuelva a
quien le pertenece.- comunicó a sus seguidores.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Avanzo día y noche sin distinguir bien cual es cada uno,
para devolver la esperanza al mundo, vengarme de quien lo destruyó y restaurar
la gloria de mi reino.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-Es el momento de eliminar este régimen oscuro y encontrar
la vida eterna. Yo sé como liberar ese poder, os guiaré.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Me alimento de luz,
un elemento puro. Por cada lugar por el que paso muchos se unen a mí y me
siguen como símbolo de libertad y tranquilidad, mientras que el resto sucumbe a
la oscuridad que me acompaña. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La luz es mía por legítimo derecho y los propios hombres prueban
lo que en mi interior ha acontecido durante siglos. Con todo en mis manos he
creado una ciudad donde la esperanza es esquiva, un punto en la ciudad de las
tinieblas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
-Yo soy esa esperanza, yo la gloria. Soy el portador de la
luz… el ILUMINADO.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/oUiOylPbfV0?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08996162602481600570noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-70726729543764778412014-07-21T03:21:00.000+02:002014-07-21T03:26:16.831+02:00Caída o AscensiónSe despertó con los primeros rayos del crepúsculo y, como cada mañana, sin hacer nada antes, se dirigió a su ventana.<br />
<br />
Llevaba años esperando frente a ella a que llegara, eufórica. Cada día era un día nuevo. Siempre cogía su reloj de arena para "controlar el tiempo", vuelta tras vuelta... tras vuelta... y así, con cada grano de arena caído, pasaba el tiempo, sin que ella pudiera detenerlo.<br />
<br />
Una mañana al fin le vio a los pies de su ventana, era un chico guapísimo, vestido entero de negro y con una naturaleza que le atraía y, a la vez, le aterraba. Desvió un poco la mirada y, acto seguido, se encontraba allí junto a ella.<br />
<br />
Se sentía genial apoyada en su pecho, él la acariciaba y la besaba mientras dormía, nunca se había sentido mejor. Mientras, el reloj había dejado de girar... hace ya mucho tiempo.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08996162602481600570noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-92080820183747382192014-07-16T15:44:00.003+02:002014-07-16T15:47:32.313+02:00Nieve. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Entro por la
pequeña puerta de madera desgastada, y recorro un angosto pasillo apenas iluminado,
para llegar a una pequeña habitación de paredes grises. En el centro de la sala
hay una pequeña mesa de cristal. Las patas doradas se ven desgastadas,
carcomidas por el tiempo, y algo torcidas. Enfrente de la mesita hay un sofá de
color verde chillón al que se le sale el relleno por un agujero de los brazos.
Una televisión antigua con la pantalla rayada, y con los cables sueltos está
situada en frente, encima de un mueblecito de café pequeño y que visto en una
tienda no parecería aguantar el peso del electrodoméstico. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Suspiro y
aprieto el puño de la mano derecha mientras miro a la chica del sofá. Tiene los
ojos cerrados, y una sonrisilla en los labios, de esas que se te quedan antes
de dormir o cuando estás en dimensiones paralelas. El pelo rubio y rizado le
cae sobre los hombros hasta la cintura, cubriendo la camiseta blanca de
tirantes. Pienso en cuando éramos niños y jugábamos en el jardín de su casa, en
el columpio que construyó su padre. Pienso en la niña ricitos de oro y dientes
montados para evadirme de la realidad que tengo delante. Suspiro de nuevo. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
— Kate. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Ella se
limita a abrir el ojo izquierdo y a ladear un poco la cabeza para mirarme. Sonríe
un poco más cuando me ve, y se deja caer sobre el brazo del sofá. Está tan
delgada que se le marcan todas las costillas. Sus pómulos altos parecen escapar
de su cara en contraste con las mejillas y las cuencas de los ojos hundidos. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
—
Daaaaaaaaave… ¿Qué haces aquí? —Me tiende la mano y se echa a reír. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
— Vengo a
llevarte a casa. — La cojo la mano y me pongo de cuclillas para que mi cara
quede a la misma altura que la suya, y la miro a los ojos. Ella niega con la
cabeza y esboza otra sonrisa enseñando el hueco del diente que la falta. —No
puedes seguir así. Tienes que volver.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
—No digas tonterías.
Sabes… —Parece recuperar la consciencia un momento y parece ponerse seria. —
Sabes que solo soy feliz con la nieve. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Sacudo la
cabeza y noto como se me parte el corazón cuando me suelta la mano y empieza a
reír a carcajadas agitando las piernas golpeando el cristal de la mesa, tirando
al suelo la tarjeta de crédito, y esparciendo los pequeños restos de polvo
blanco. </div>
</div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-64906036015595315872014-07-13T20:49:00.000+02:002014-07-13T20:49:02.237+02:00La complejidad del lenguaje<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
A lo largo de la historia el lenguaje ha sido analizado y
criticado. Es increible como la gente común hace uso de su propia lengua sin
tener la más mínima idea de como utilizarla. Según va pasando el tiempo el
mundo va perdiendo la noción de las palabras y, en su afán de simplificación y
la creencia de la superioridad intelectual, confunde unas con otras, llegando a
dotar algunas de ellas del mismo significado; por ejemplo podríamos poner pares
de palabras tales como: conocimiento y sabiduría, listo e inteligente,
romántico y galante… Me podría entretener en explicar las diferencias entre
unas y otras, pero no estoy aquí para explicar la estupidez humana sino para
criticarla.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Otra característica de la lengua que las personas tienden a
olvidar es la reciprocidad. Vease la antonimia recíproca y la complementaria,
según voy escuchando hablar a la gente parece que en su mente solo cabe la idea
de antonimia y dejan a un lado el resto del enunciado. Hablando de moralidad,
la semántica de las palabras “bien” y “mal” es perfectamente errónea. Son
tomadas como si fueran un antónimo complementario, sin graduación, mientras que
su reciprocidad es indiscutible; no puede existir el bien sin el mal y
viceversa, ambas se necesitan para existir y se sustentan una en la otra.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Como última característica a tener en cuenta del lenguaje se
encuentra la subjetividad. Aquí las ansias de poder y la testarudez humanas
hacen estragos. El lenguaje por mucho que sirva para comunicarse unos con otros
es claramente subjetivo, dadles a dos personas a leer el mismo texto, este mismo
si queréis, y entenderán cosas distintas; no solo por la ideología de cada uno,
si no porque una sola palabra puede tener un significado distinto aún dentro de
la propia acepción. Siguiendo con el ejemplo clave de este texto: el “bien” y
el “mal”; podemos observar que está socialmente aceptado una concepción de “bien”
inamovible por los valores cristianos predominantes en la cultura occidental,
pero de verdad creen que una persona “mala” cree que lo que hace está mal, yo
no lo creo; habrá quien piense que lo “bueno” es lo que decide la mayoría, yo
no lo creo. La democracia no existe, ni la moral ni la política, pero eso es
otro tema.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Es cierto que la gente es la que hace evolucionar el idioma,
pero una cosa es crear y otra destruir, una evolucionar y otra involucionar. Lo
triste no es que el idioma se este destruyendo si no que los eruditos señores y
señoras de la RAE empiezan a aceptar vulgarismos como palabras y acepciones
falsas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
El lenguaje no es complejo; es la simplicidad e ingenuidad
de la mente humana la que provoca esa creencia. El lenguaje es una simple
metáfora de la realidad.<o:p></o:p></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08996162602481600570noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-38983120607363394182014-07-12T01:25:00.000+02:002014-07-12T01:25:15.162+02:00Antes de después<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Se siente
como si la oscuridad emanase de ti mismo. La ves, la oyes y la sientes. Mejor
dicho, no la ves porque no tienes ojos, no la oyes porque no tienes orejas y no
la sientes…porque no estás ahí. </div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
No te late
el corazón, no respiras, no piensas, no haces nada. No estás, pero de alguna
manera existes. A la gente esto es lo que le da miedo de la muerte, le da miedo
esa sensación de existir sin estar, de estar sin existir, de nosaberqué. Les da
miedo esa sensación, sin saber que ya la conocen, que la han experimentado
antes. Les da miedo sin saber que sus veinte, treinta u ochenta años no son
nada comparado con el tiempo que pasaron en ese estado. Les da miedo lo que hay
después de la vida, sin saber que ya lo vivieron antes de nacer. </div>
</div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-23932978851658220652014-07-06T23:28:00.000+02:002014-07-06T23:28:28.180+02:00La voz de la vida<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
-Tienes que hacerlo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-No, déjame en paz, no haré nada de lo que tú me digas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-Sabes que no tienes otra opción, no puedes dejar que me
maten.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-¿Por qué no?, ellos dicen que eres el culpable de que haga
el mal, de que haya destrozado la vida a toda esa gente.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-No es cierto, es completamente lo contrario, si no fuera
por mi habría sido mucho peor. Creen que matándome recobraras el sentido de la
realidad, pero no saben que yo soy lo único que te ancla a ella.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Acuclillado en una esquina empezó a negar con la cabeza
drásticamente y se tapó los oídos intentando no oír su voz, pero de nada
servía.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
De repente una figura alta vestida con una bata blanca abrió
la celda donde se encontraba.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-Paciente número 0001, trastorno de identidad disociativo,
sujeto para las pruebas experimentales con electrodos- leyó.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Acto seguido entraron dos hombres también con vestimentas
blancas que le levantaron y le sacaron de la sala a empujones.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mientras andaba con las manos esposadas esa voz seguía
sonando en su cabeza, muecas de dolor se reflejaban en su rostro a cada paso.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-Detente. Cuéntales la verdad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-¿Qué verdad?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Los acompañantes le miraron con un gesto de infinita
repugnancia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-Lo que pasará cuando me maten.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-Que por fin seré libre de tu yugo, que por fin seré yo
mismo- dijo con cara de suficiencia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
-He ahí el verdadero problema.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Le tumbaron en una camilla rodeado de aparatos médicos y
artilugios altamente sofisticados. Le colocaron unos electrodos en la cabeza y,
ambos, se dispusieron para el final, para una nueva vida.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La descarga comenzó a recorrerle el cerebro y, poco a poco,
fue extendiéndose por el resto de su organismo. Su cuerpo, con los ojos cerrados,
estaba tendido en la cama, frágil y, aparentemente, sin vida. Las luces se
apagaron de improviso.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El silencio se apoderó de la habitación, el viento soplaba entre la sombras y se empezaron a oír golpes, uno tras otro, hasta
que cesaron. La luz volvió tan rápido como se había ido, pero el paisaje que
ahora se contemplaba era muy distinto, un paisaje bañado en la sangre de los
médicos que hace unos instantes permanecían de pie frente al paciente. Era una
visión atroz, miembros amputados, las caras de los ya difuntos reflejaban un
absoluto pánico, aunque ni siquiera les hubiera dado tiempo de gritar, algunos
yacían sin lengua, a otro le habían clavado un bisturí en donde antes se
encontraban los ojos y, por supuesto,nuestro amigo ya no se encontraba en
aquella sala; la sala… donde le arrebataron su humanidad.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08996162602481600570noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-5186665418387411422014-07-03T15:50:00.002+02:002014-07-03T21:29:22.063+02:00Humanizandonos. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
El cielo
plomizo se abre sobre mi cabeza. Las gotas de lluvia se estrellan contra la
verduzca hierba que voy pisando con los pies descalzos, y el aire fresco,
cargado de olor a tierra mojada, me llena los pulmones. No puedo evitar sonreír.
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Es una pena
que los humanos estemos poco a poco destruyendo esto, sustituyéndolo por
gigantes metálicos y grises en los que fingimos ser felices. A veces, hasta nos
engañamos a nosotros mismos, creemos que el campo nos hace volver atrás, que
necesitamos todas esas cosas que la naturaleza no nos da. Asesinamos,
torturamos, robamos, pisoteamos los sentimientos hasta que el mundo acaba
siendo un complot de mentiras, sexo y vicios. De momento mantenemos un poco el
control, pero dentro de unos años… No sé qué ocurrirá dentro de unos años. Tal
vez tengamos que ir con nuestras mascarillas generadoras de oxigeno a museos en
los que se conserven los únicos fragmentos de tierra limpia y pura. </div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Tal vez
terminemos de dar la espalda a los sentimientos y dejemos de ser animales para
convertirnos finalmente en humanos. </div>
</div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-81686299653131884122014-06-26T22:42:00.000+02:002014-06-26T22:42:09.756+02:00Arraigando<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Ahora os dejo con la secuela de "el experimento", como os prometí.<br />
<h2>
<b><u>El experimento (2ª parte)</u></b></h2>
Me desperté tumbado sobre el suelo frío como el hielo.<br />
<br />
Era un ambiente oscuro y empecé a notar poco a poco un dolor punzante recorriendo mi cabeza y mi espina dorsal. El sabor salado de la sangre comenzó a llegar a mi boca ¡MI SANGRE!<br />
<br />
¿Qué hago aquí?<br />
¿Por qué sangro?<br />
¿Quién me ha hecho esto?<br />
¿Qué actos son los que han provocado que lo merezca?<br />
Tantas preguntas...<br />
<br />
El dolor empezó a agravarse hasta que se volvió insoportable. Era tan fuerte que me hizo agonizar, chillar, retorcerme por el suelo. Parecía una tortura sólo ideada por una mente sádica y tan perversa como la misma esencia del mal.<br />
<br />
Divisé una silueta a lo lejos. La ira me impulsó a arrastrarme con las uñas hacia aquella misteriosa figura. Permanecía serena, me contemplaba y parecía complacerle mi situación; esbozaba una terrible y maquiavélica sonrisa. Mi primera reacción fue de rabia, estuve a punto de arrancarme el filo clavado en mi espalda y arremeter contra él, pero pronto me di cuenta de la presencia de otra silueta, la cual se acercaba sinuosamente hacia la primera.<br />
<br />
Intenté avisarle, me aferré a su pierna pero no conseguí articular ni una sola palabra, sabía que la muerte estaba cerca. ¿Dónde estaba de lo que todo el mundo hablaba?, ni luz al final del túnel, ni juicio final de un ente superior; solo una oscuridad más densa que la ya reinante, que se apoderaba de mí y me consumía lentamente.<br />
<br />
Levanté el brazo y seguidamente me desplomé. Es probable que aquel hombre haya sufrido mi mismo destino, ¿por qué yo?, tan solo intenté salvar a mi asesino.<br />
<br />
Esto me hizo reflexionar, aunque de poco me sirve ya.<br />
Los sentimientos benevolentes de las personas son algo extraordinario que se opone ante cualquier adversidad.<br />
El dolor humano provoca dolor a la humanidad, pero para este experimento era neceserio... por el bien de la humanidad... POR EL PROGRESO.<br />
<br />
<h4>
</h4>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08996162602481600570noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-45009705458571794002014-06-24T13:32:00.000+02:002014-06-24T13:49:30.063+02:00Feria del libro 2014<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Tras una
semana del fin de la feria del libro, y habiendo visitado ayer el parque del
retiro (que se ha quedado huérfano sin ella) nos gustaría contaros la experiencia
que hemos tenido este año 2014, y que la disfrutéis tanto como lo disfrutamos
nosotros. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Para mí, que
he pasado más tiempo en la feria que en mi casa, ha sido una experiencia verdaderamente
enriquecedora. Los escritores nos acogieron con sonrisas y no tuvieron ningún reparo
en pasar tiempo con nosotros (las editores no fueron menos). </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
El primer
día, pese a que estaba muy nerviosa (y gracias a que mi madre le hecho un par
de h* y me presento a todo el mundo como ‘‘su hija la escritora’’) hablé con
gente como Javier Reverte, Lucia Etxebarria, Pedro Santamaria, T.F Famux, Pilar
Eyre o Juan Antonio <i>ysuapellidodelquenuncameacuerdo,
</i>y todos pasaron largos ratos contándome sus rutinas y dándome consejos: corregir
lo que se escribe, que es mejor la tercera persona, que me apuntase a cursos…
Además comencé a hablar con editores y a meter la cabeza en todo este mundillo,
para llevarme una grata sorpresa al descubrir lo majo que era todo el mundo. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
El segundo
día, que fuimos tanto Sempiterno como yo, decidimos echarle más morro y,
aprovechando que no había casi gente por ser martes, hablamos sobre todo con
editores, y nos llevamos alguna que otra pista de las buenas. Conocimos a dos escritores,
Carlos Santiago (majísimo, que me está ayudando mucho vía facebook, y cuyo
libro además tiene una temática muy original, <i>Grimonio: las crónicas de Claudia, </i>para el que le interese), y Luis
Cellá. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
El tercer
día y ya, con la confianza de los dos días anteriores y de haber hablado con
más de treinta personas (como comprenderéis es imposible resumir todo en esta
entrada), conocí a un par más de editoriales y a varios historiadores que me
ayudarán con mi última aventura literaria. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
En resumen
ha sido una feria maravillosa, que a mí personalmente me ha servido, entre
otras cosas, para darme cuenta de que esto no es un sueño imposible y que la
gente de este sector que ya considero mío es fantástica. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
La
experiencia de la feria se la recomiendo a cualquiera, el ambiente es maravilloso
y sirve para pasar un día maravilloso y entretenido. (Para aquellos
escritorcillos como nosotros, ya subiremos alguna entrada con un resumen de
todos los consejos).</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
La feria
2014 puede llevarse un 9 muy merecido de nota.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Fdo: LAlighierina</div>
<br />
Recomendamos a todos los aficionados a la escritura que se acerquen los próximos años a la feria y que no tengan miedo de acercarse y hablar con los escritores, decidles vuestras preocupaciones literarias, no os defraudarán y os llevareis consejos y una experiencia muy enriquecedora. Merece la pena, sobre todo si vais con algún amigo que escriba tan bien como LAlighierina.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Saludos.</div>
<div style="text-align: right;">
Fdo: Sempiterno.</div>
</div>
</div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-41067656814119936802014-06-20T16:27:00.001+02:002014-06-20T16:27:04.063+02:00Nada es lo que era. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Las
princesas ya no necesitan caballeros anónimos para que las salven. Ellas mismas
se ponen la armadura, cogen las armas y se lanzan a matar a los dragones. Los
villanos ya no son la encarnación misma del mal. Ya no hay nadie a quien culpar a ciegas de todo. Los
personajes simples evolucionan llenos de luces y sombras, y nuestra infancia
se desdibuja entre matices grisáceos. El malo no es tan malo. El bueno no es
tan bueno. Nada es lo que era. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
La sociedad
ha cambiado los papeles en dieciséis años, lento como el agua
dejando un surco en la piedra. Nada es lo que era. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Blancanieves
mata a la reina y la despierta el cazador, Maléfica adora a la Bella Durmiente
y la salva de su maldición, y la Bruja del Este solo es mala porque Oz el mago
la rompió el corazón. Los cuentos
avanzaron con nosotros, maduraron con nosotros y ahora muestran un mundo que
antes no veíamos. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Un mundo más
complejo y enrevesado en el que al final…</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
Nada es lo que era y </div>
<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
todos son los que nunca fueron. </div>
</div>
Anonymousnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-31118456386285669132014-06-18T00:15:00.000+02:002014-06-18T00:18:41.645+02:00Llama extinta<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Hoy la noche esta serena, las estrellas brillan con una luz especial, aquella que solo tú eres capaz de contemplar.<br />
<br />
Toda luz del firmamento acompaña tu mirada y, así, el esplendor del día da paso al brillo platino de la noche.<br />
<br />
Todo reflejado en ti:<br />
Luz pálida, ilumina al rostro pálido.<br />
Fuego del crepúsculo, enciende su ser.<br />
Ascuas del ocaso, que tu pasión sea la suya.<br />
Cenizas del anochecer, permitidme observar su inmaculado cuerpo, permitidme sentirlo, permitidme abrazarlo... una última vez. </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08996162602481600570noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-15839775562452418452014-06-12T15:35:00.000+02:002014-06-12T15:37:17.016+02:00Olor a platano y violetas. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Lanzo el nuevo mp3 contra la esquina de la mesa y agarro el
discman de la estantería. Cojo el primer CD que alcanzo y me
tumbo en la cama. La caratula muestra un mono, o un gorila, o algo por el
estilo, subido a un poste eléctrico. Le doy al play y una música metálica y
estridente comienza a sonar. La batería marca un ritmo lento y monótono, de
notas graves, mientras que la guitarra me rompe los tímpanos con notas rápidas y
agudas. El humo de la barrita de incienso que arde sobre el escritorio, se
extiende por toda la habitación, impregnándola de una fragancia a plátano y
violetas. Siento como mi cabeza se embota mientras cierro los ojos, y me
sumerjo en un mar de notas de color morado.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">El humo me envuelve, me llena los pulmones y me ciega. La
habitación se desdibuja a mi alrededor, sumida en una espesa niebla
blanquecina. La cama flota sobre el vacio, como mecida por las olas, y el
balanceo me hace abrir los ojos mareada. Me levanto, poniendo los pies sobre
una superficie fría y resbaladiza como de baldosines de consulta médica,
pero que no veo bajo los pequeños dedos de mis pies. Camino por la habitación y
me siento como Alicia cayendo por el agujero, la silla rosada estilo vintage de
mi cuarto flota pegada a un techo que se resquebraja y mueve, como nubes de
pladur. Me guio por el olor a caramelo y avanzo a ciegas hasta la
habitación contigua. Parece haberse hecho de noche, de repente, como si una
bandada de cuervos hubiese escondido el sol. En medio de la habitación, una
mecedora que no recuerdo, se balancea suavemente, chirriando con cada
movimiento. Sentada encima hay una muchachita de cabellos dorados, con un
vestido sencillo</span><span style="font-size: 18.18181800842285px;"> </span><span style="font-size: 18.18181800842285px;">de color negro,</span><span style="font-size: 13.5pt;"> de manga larga y que llega hasta sus pies. Me
acerco. En el regazo reposa una pequeña cría de león que se lame la pata.</span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Con cada paso que me acerco, descubro algo que antes no había
visto; Puede ser tal vez que no fuese una muchacha tan joven, las arrugas
enmarcan sus ojos, y que el pelo que antes parecía dorado, ahora sea plateado. El
león baja de un salto al suelo y veo que no es una cría, sino un macho
adulto que pasea orgulloso alrededor de su dueña. La luz cambia y ahora su piel parece ir pegada al hueso y demacrarse cada vez más. El orgullo del león desaparece cuando cae al suelo como una simple mata de huesos y polvo. La
dueña, ahora convertida en un esqueleto andante, agarra una de las zarpas esqueléticas
del león muerto, y la acaricia. </span><span style="font-size: 13.5pt;">Me acerco lo suficiente como para ver las
cuencas de sus ojos vacios y oler el caramelo antiguo que sale de su aliento.</span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Despierto justo cuando la guadaña improvisada me rasga la mejilla.</span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Entre canción y canción escucho el timbre, me quitó los cascos y
oigo como alguien llama insistentemente. Mamá ha debido de salir. Me lanzó
escaleras abajo con el discman enganchado a mi cadera y botando con cada paso,
y los cascos al cuello enredándose en mi pelo. Grito un </span><span style="font-size: x-small;"><<</span><span style="font-size: 13.5pt;">Ya
voy</span><span style="font-size: x-small;">>></span><span style="font-size: 13.5pt;"> y abro la puerta con una sonrisa. <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Demasiado tarde para huir. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 13.5pt;">Ya solo queda el olor a caramelo rancio. <o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-61740032029520110622014-06-08T22:18:00.000+02:002014-06-09T02:53:09.936+02:00Volviendo a mis raicesComo la inspiración me está siendo esquiva estos días, he decidido ofreceros, a vosotros, lectores, un pedacito de mi alma, algo muy importante para mi. Os quiero mostrar, en mis dos próximas publicaciones, los primeros relatos que escribí hace ya cinco años.<br />
Los copiaré tal y como los escribí por aquel entonces para que no pierdan nada de su esencia, así que no os espereis una depurada técnica literaria. Espero que os gusten.<br />
<br />
<h2>
<u>El experimento</u></h2>
<div>
Se despertó en una habitación tenue. La oscuridad se apoderaba de su mente, al igual que del siniestro lugar en el que se encontraba.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Yo le observaba desde lejos, me complacía ver cómo agonizaba, cómo se retorcía en el suelo por ese insufrible dolor que le consumía, cómo su sangre se derramaba por las paredes y no podía hacer nada para evitarlo.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Se empezó a acercar a mi lentamente arrastrándose con las uñas por la superficie pulida, mientras dejaba un rastro rojizo a sus pies.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Hay que ver lo cobarde que es la mente humana cuando se trata de la supervivencia, cuando está en la línea que separa la vida de la muerte...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Cuando llegó hasta mí pensaba que iba a pedir clemencia, que cesara el dolor que le estaba matando; pero lo que hizo fue aferrarse a mi pierna para incorporarse, de tal manera que pudiera ver su rostro; esos ojos rojos bañados por la sangre, esas uñas resquebrajadas por el esfuerzo, las gotas que caían de su cabeza ocultando la blanca superficie, sentía su aliento entrecortado en mi pierna, resultaba increible que siguiera con vida.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Solamente hizo un gesto, señaló al infinito, antes de desplomarse sobre mis pies.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Un escalofrío y un pinchazo penetrantes recorrieron mi espalda sumiéndome en una oscuridad que me empezaba a nublar la vista...</div>
<div>
<u><br /></u></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08996162602481600570noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-6420464919759465602014-06-04T22:47:00.000+02:002014-06-05T00:02:08.453+02:00Gajes del oficio. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Se
escapan las palabras, trastabillando por el teclado. Los dedos no logran
alcanzarlas, y cuando parece que una frase comienza a coger sentido y una
imagen bella aparece en el papel, los puntos deciden ponerse en huelga y las
comas montar una manifestación, las vocales cogen un día de asuntos propios y
las consonantes montan una acampada. Finalmente el microrrelato queda desarmado
por completo, y no da ni para escribir un monosílabo de tres letras con las que
finalizarlo. Aunque por otra parte, como tampoco hay cómo empezarlo, no es un
gran problema. </span></div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-23629771961336451252014-06-01T15:58:00.001+02:002014-07-02T15:13:49.782+02:00Hablemos de filosofía<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
“Toda buena idea se debe tener al aire libre”-Friedrich
Nietzsche<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Haciendo caso a esta frase del gran filósofo alemán, antes
de escribir mis relatos me aventuro a contemplar el mundo. Cuanto más observo a
las personas y las oigo hablar, me voy dando cada vez más cuenta de la infantilización de las mentes humanas, su
capacidad de simplificar cosas que poseen más profundidad de la que ellos serán
jamás capaces de vislumbrar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El pensamiento es en gran parte un producto cultural, así
que no vamos a culpar a las personas; pobrecitas, no pueden pensar por si
mismas. Después de este sarcasmo (puede que innecesario) continuo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
No hay que ser un genio para darse cuenta de que lo más
valorado en esta sociedad es, inconscientemente, lo que la propia sociedad
quiere que valoremos. No me refiero a paradigmas aparentemente importantes,
pero bien pensados insulsos, como la diferencia entre el bien y el mal, lo que
viene siendo la ética. Todos esos problemas éticos tienen una solución demasiado
sencilla como para perder el tiempo siquiera pensándolos. Yo quiero ir más
allá, yo quiero hablar de la filosofía.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La mayoría cree que los grandes filósofos de la historia
son grandes genios, que no pueden estar equivocados, o que la ideología que
plantean es, cuanto menos, pensable. Y aunque la filosofía sea madre de la
ciencia y del pensamiento crítico no se paran a hacer un análisis reflexivo y crítico.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Si analizamos el recorrido histórico de la filosofía vamos
viendo como ideas aparentemente simples como la idea del mundo sensible se va
trastocando cada vez más desde el mismísimo Platón, perdiendo su carácter útil
que, por ejemplo, poseía la filosofía estoica. Así, esa idea del mundo sensible
se fue difuminando a lo largo de los siglos, dejando ver la triste y
desesperante existencia humana como realmente es, carente de esperanza; de ahí
la tendencia del hombre a inventarse mundos imaginarios más allá de la muerte y
del poder creciente de las creencias religiosas: hacer vivir el tedio de la
vida con una esperanza que jamás podrás comprobar.Es entonces cuando empezó la
verdadera decadencia humana.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Con esto lo único que pretendo es hacer un llamamiento a la
racionalidad y a la crítica, y como dijo un gran autor: “El sabio no se sienta para lamentarse,
sino que se pone alegremente a su tarea de reparar el daño hecho.”-
William<span style="background: "> Shakespeare.</span><o:p></o:p></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08996162602481600570noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-41126323361791623062014-05-31T21:34:00.000+02:002014-06-01T02:48:36.822+02:00Nota informativa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Buena tarde
del sábado queridos lectores. En primer lugar agradeceros a todos aquellos que estáis
ahí en estos arduos momentos de comienzo. No llegáis a imaginaros la ilusión
que nos ha traído este proyecto, y el compartirlo con vosotros. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Bueno, vamos
con lo que vamos sin más dilación. Esta entrada es una mera nota informativa
para que, en estos días algo caóticos, entendáis como vamos a proceder. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
En primer
lugar, el tema de las etiquetas: en la columna derecha del blog encontraréis
todas aquellas que vayamos incluyendo. Las dos más usadas serán <i>Sempiterno </i> y <i>LAlighierina,
</i>usarlas para separar las entradas por autores. Debido a que este blog se ha
convertido (y se convertirá conforme vaya evolucionando) en algo más que un
proyecto literario, no podemos evitar tocar esas cuestiones filosóficas que nos
abordan de vez en cuando, para ello usaremos la etiqueta <i>Reflexiones. </i>Todos los textos literarios estarán incluidos en la
etiqueta <i>Relatos (</i>Por si alguien
quiere evitarse todos los quebraderos de cabeza, y evitarse dolores de la
misma).</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Respecto a
la frecuencia con la que os deleitaremos subiendo nuestras <i>magnificas </i>entradas: como no queremos solaparnos debido a los
posibles futuros piques de popularidad entre Sempi (a ver qué tal le sienta el
nuevo mote que le acabo de poner) y yo, cada tres días tendréis una entrada, con
una media de dos por semana; una por cada autor. De vez en cuando os
encontraréis alguna que otra entrada <i>extraordinaria,
</i>y no por su carácter maravilloso y excepcional, sino porque aparezca en un
día que no la corresponda, probablemente sean notas como esta (incluidas en la
etiqueta Avisos) que tratarán sobre cosas como nuevas etiquetas, cambios de
formato, comentarios, encuentras…y que nos ayudarán a todos con el correcto
funcionamiento del blog —Pero quizás si os portáis bien algunas de esas <i>extraordinarias </i>entradas sean regalitos.
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
Había algo
más que quería deciros, pero las Musas del Parnaso han decidido jugar con mi
memoria, así que por el momento, me despido hasta mi día correspondiente:</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Disfrutad
del maravilloso fin de semana, del último día de Mayo, del venidero Junio, y de
la vida en general. Un beso a todos.<br />
<br />
PD: Informa Sempiterno, solo quería aclarar qué días escribirá cada uno. Hemos acordado que yo me encargaré de los fines de semana y LAlighierina de mitad de la semana (miércoles normalmente). Gracias por confiar en nosotros. Y ya hablaremos del mote maja.</div>
Anonymousnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-54668138567925955732014-05-30T07:15:00.000+02:002014-05-31T20:18:23.405+02:00Calíope<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
Era una chica con una ambición y dedicación desbordantes. El
arte... su obsesión, crecía y crecía cada día; vivía por y para el
arte, aquello se convirtió en un vicio malsano, en la razón de su existencia.
Necesitaba ideas nuevas, necesitaba ideas originales. Su mente se retorcía en
una espiral de belleza y violencia, sus cuadros necesitaban expresar las
sensaciones que albergaban sus más profundos pensamientos. Así ideas de sangre se expresaron en sangre. Cada cuerpo
daba una obra maestra, por fin podía ver algo de grandeza en lo que hacía. La
muerte se volvió bella, la piel lienzo y la sangre inspiración. ¡¡¡¡Pero aquello no
bastaba!!!! Su potencial llegaba al máximo, pero no podía dejar de superarse,
no dejaría que su obra acabase con algo tópico y sin sentido, eso sería un
asesinato demasiado cruel.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Se dispuso a plasmar sus ideas en el lienzo una ultima vez,
rodeada de personas cuyas muertes habían dado mas sentido al mundo que sus
insulsas vidas, empezó a deslizar el pincel. Acariciando el papel con
pinceladas suaves las figuras empezaron a surgir: el pelo enmarañado, los
dientes y uñas largos y afilados cubiertos de un rojo familiar. Rodeada por la
sombra de la incomprensión cayó frente a la obra de su vida, sus muñecas
teñidas del mismo rojo que reinaba en el cuadro eran testigo del sacrificio y
la dedicación de Calíope por el arte. El cuadro pintado ese día perdura en mi
mente aún hoy, escrito con su propia sangre lo tituló: retrato de una diosa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
A muchos les parecerá macabro, a muchos otros el nombre de Calíope les causará pavor, para mi es inspiración. Una musa que decidió morir para dejar algo de
ella vivo en sus cuadros, haciéndose inmortal. ¿Acaso no es eso el arte?<o:p></o:p></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/08996162602481600570noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-840834185969444765.post-86539214876856819662014-05-30T00:09:00.000+02:002014-07-03T14:32:30.858+02:00El valor de las palabras. <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
Encontrándome en este punto de mi vida, se me da la casualidad de que en lugar de estudiar la geografía del precioso y extenso continente asiático para mi examen de mañana, me pongo a pensar en mis profesoras de lengua y en su insistencia en <span style="font-size: 8pt; line-height: 12.266667366027832px;">&lt;&lt;</span>lo emocionante de la sintaxis<span style="font-size: 8pt; line-height: 12.266667366027832px;">&gt;&gt; </span>(y es que enfrentándote con un texto de latín sobre el mito de Perseo, te das cuenta de la de conjunciones que se usan y que al final no sabes ni cómo meter en la dichosa traducción…)</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
Así que mientras esquivo como puedo los pasos fronterizos, me encuentro divagando mientras miro fijamente las marcas que deja el bolígrafo azul sobre el papel.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
Pero… Qué mejor que hacer mí entrada — por la puerta de atrás en este blog ya que llego con un retraso de semanas en el que he hecho de todo menos lo que debía, para desesperación de Sempiterno — dedicándole unas líneas a mis divagaciones nocturnas, y a algo que no solemos apreciar: el uso correcto del idioma. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
Los valores sintácticos y semánticos, esos que estudiamos en el colegio y que pensamos que no valen para nada y que se quedan en meros contenidos de un insulso examen —que solo nos sirve para mejorar o hundir esa maravillosa e inútil media— están presentes en cada uno de los momentos de nuestra vida diaria. Así pues no es lo mismo decir <span style="font-size: 8pt; line-height: 12.266667366027832px;">&lt;&lt;</span>Un pobre hombre<span style="font-size: 8pt; line-height: 12.266667366027832px;">&gt;&gt; </span>que <span style="font-size: 8pt; line-height: 12.266667366027832px;">&lt;&lt;</span>Un hombre pobre<span style="font-size: 8pt; line-height: 12.266667366027832px;">&gt;&gt;</span>, refiriéndonos en el primer caso a alguien desgraciado, y en el segundo a alguien con escaso poderío económico.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
Habremos escuchado alguna vez eso de que una coma puede mantener una cabeza unida al cuello, cuando nuestros profesores de la maravillosa, increíble, especial, fantástica y emocionante —…de verdad que lo digo sin acritud ninguna…— asignatura llamada lengua con sus apartados de análisis sintáctico, nos contaban la historia de la coma salvavidas. Una rayita en el papel nos puede separar del canibalismo, si cuando llamamos a nuestros retoños los domingos a las dos, decimos <span style="font-size: 9pt; line-height: 13.800000190734863px;">&lt;&lt;</span>vamos a comer, niños<span style="font-size: 8pt; line-height: 12.266667366027832px;">&gt;&gt;, </span>mientras que es fácil volverse un Hannibal Lecter en potencia si omitimos ese pequeño signo ortográfico. Podemos llamar a la diosa Fortuna y aclamar su benevolencia cuando hacemos esas frases en condicional o podemos tentar a las Parcas hablando de <span style="font-size: 8pt; line-height: 12.266667366027832px;">&lt;&lt;</span>el sino<span style="font-size: 8pt; line-height: 12.266667366027832px;">&gt;&gt; </span>de nuestra vida. Podemos darle la vuelta al mundo, expresando consecuencias como causas y viceversa, si nos zambullimos en una <i>oración subordinada adverbial causal explicativa lógica</i> (y su denominación, más complicada que escribir <span style="background: ">Schwarzenegger</span> sin buscarlo en Google) diciendo eso de <span style="background: font-size: 8pt; line-height: 12.266667366027832px;">&lt;&lt;</span><span style="background: ">Llueve, porque la gente lleva paraguas</span><span style="background: font-size: 8pt; line-height: 12.266667366027832px;">&gt;&gt;</span><span style="background: line-height: 18.399999618530273px;">.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="background: line-height: 18.399999618530273px;">Viviendo en la era de los 140 caracteres, a veces resulta una tarea compleja recordar la importancia de estas cosas —aunque se nos lleven los demonios cuando al escribir un twet nos pone eso de -1, y maldecimos los nueve infiernos por no encontrar algún sinónimo más corto. — Con el whatsapp y los teclados táctiles, muchas veces, por no decir todas como en mi caso, nos olvidamos de esas cositas que estudiamos en primaria llamadas <i>tildes</i>. Nos divorciamos de ¿ y de ¡, ahora convertidos en los marginados de la clase, y para algunos el <i>punto y coma</i> ha acabado de adorno en el teclado. Por supuesto todavía queda esa gente a la que admiro y adoro, que no comete ningún fallo nunca y que escribe de manual.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="background: line-height: 18.399999618530273px;">Con esto realmente no pretendo decir nada. Absolutamente nada. </span><br />
<span style="background: line-height: 18.399999618530273px;">Tal vez hacer un homenaje a un tesoro que las arenas del tiempo, parecen estar convirtiendo en leyenda:</span></div>
</div>
<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<span style="background: line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<span style="background: line-height: 115%;"><a href="https://www.youtube.com/watch?v=TDzuqZh5tu0" target="_blank">El valor de las palabras. </a></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<span style="background: line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<span style="background: line-height: 115%;"><br /></span></div>
</div>
Anonymousnoreply@blogger.com3